开云APP-绝境雪崩，他是最后一粒燎原的星火

看台如炸开的火药桶，声浪几乎要掀翻球馆穹顶，记分牌猩红地闪烁着，第四节剩三分钟，我们落后九分，教练喊了暂停，汗珠顺着他灰白的鬓角滚落，战术板被敲得“梆梆”响，但每个人眼底都浮着一层冰，目光游移，几乎是不约而同地，落在我身上，那个被钉在板凳末端的、本不该出现在这场绞肉机般季后赛的身影——我,阿克。

耳机里循环的肖邦《雨滴》，总在某个小节被我笨拙地弹错，母亲说，那预示着心乱了，就像现在，胸腔里那面鼓，敲得毫无章法，镁光灯太亮，像手术台上的无影灯，要把我这具失败的躯体照个对穿，我想起一周前的地方小报标题：“陨落之子：从城市英雄到累赘”，他们说，我膝盖里取出的不光有碎骨，还有胆气；说那记葬送去年总决赛的离谱失误,是我篮球智商永恒的污点。

可我更忘不了的，是昨夜在“莱克老爹披萨店”后巷，油腻的霓虹灯牌下，老爹用沾满面粉的手拍了拍我的肩，什么都没说，只递给我一块边缘烤得焦脆的香肠披萨，隔壁理发店的雷兹叔叔晃出来，咧开缺颗门牙的嘴：“小子，这城市的地基，是用钢铁厂的煤渣和老工人们的倔脾气打的，塌不了。”他们没提篮球，没提救赎，但我尝出来了，那披萨的咸味里，掺着这座以工业衰败闻名、却从未低下过头颅的城市的味道，我是阿克,阿克隆的儿子。

哨响，我被推上场，地板滚烫，九分的分差像东非大裂谷横在眼前，第一个回合，我漏了人，对方后卫像条泥鳅从我身边滑过，轻松上篮，嘘声，针尖般刺来，时间还剩两分十五秒，八分差距，球意外地滚到我脚边，那一秒，世界失声，我看见篮筐，看见去年夏天那只在指尖绝望旋转后滑出的球,看见母亲钢琴上停滞的乐谱。

不,不是这样。

身体先于思考启动，一次笨拙却坚定的跨步，倚住补防的巨人，不是抛投，是将全身的重量、破碎的自信、巷子里披萨的油香、老爹手掌的温度，全部拧成一股决绝的力,向那该死的篮筐砸去！

球进,加罚。

站上罚球线，汗水蛰疼眼睛，我拍了两下球，皮革的触感从未如此真实，出手，一道平直的轨迹，网窝甚至没多颤动一下,还剩五分。

防守，我像疯狗般缠上对方的箭头人物，一次、两次，用伤痕累累的膝盖去顶，去预判，抢断！球权交换，队友突破分球，三分线外，我接球，没有丝毫犹豫，起跳，出手，篮球划过穹顶，带着这座城市的每一次呼吸、每一声叹息、每一个不肯熄灭的期望,坠落。

刷——！追平！

加时赛，我已感觉不到双腿，只有燃烧的意志，一次关键的篮板，一记贯穿全场、精准找到空位队友的长传，以及最后十一秒，那记用尽最后气力、扭曲着身体打成的“2+1”，球进的那一刻，我知道，我们拿下了，不是靠我一个人，但我这粒几乎被弃用的火星,终究溅入了油箱。

终场哨响，我瘫倒在地，大口呼吸，队友们扑上来，叠罗汉的重量几乎让我窒息，但我看见了，看台上，雷兹叔叔举着一块不知从哪里搞来的硬纸板，上面用粗犷的马克笔写着：“欢迎回家，小子。”

更衣室手机震动，母亲发来一段视频，家里那架老钢琴前，她弹完了整首《雨滴》，流畅，圆满，附言：“你走时落下的音符，妈妈替你补上了。”

走在午夜空旷的球员通道，回声很大，救赎是什么？不是镁光灯下独舞的英雄史诗，或许，它只是一块焦脆的披萨，一声缺牙的鼓励，一首终于弹完的曲子和一粒拒绝熄灭、最终点燃整片荒原的卑微星火。

我是阿克，今夜，我和我的城市，一起从瓦砾中，站了起来，而这,仅仅是个开始。